Aucune prise de vue. Ici ni rivière ni vent - à peine un cours, allant​​

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La lumière est fond, terre qui s'avance, trace

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Par les sels révélés, le geste dépose sa vitesse, sa courbure, ses plis

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Il se fait aussi marée, insistance qui ronge tout éclat​

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Ce qui reste : une bordure qui danse​

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Juste un temps qui circule de sillon en sillon, en toute cécité

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C'est l'incertitude qui s'appose plutôt que toute identité

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Répétition devance toujours origine

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De la morsure acide, la lumière depuis l'ombre ravine​

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Linéaments en jeu, réseaux de plis partagés

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Tout s'écarte en plages fêlées